Après Bruges et l’Amérique profonde, Martin Mc Donagh nous transporte sur les îles d’Aran au nord-ouest de l’Irlande, dans un voyage poétique, métaphysique, mystérieux. La beauté âpre des paysages zébrés de murets de pierre sèche subjugue, les personnages sont hauts en couleur, la bière brune coule à flots dans le pub sombre et chaleureux. Là-bas, on s’épie, on cancane, tout se sait très vite, soupçons et ragots s’entremêlent dans ce drame de la solitude, de l’incommunicabilité et de l’incompréhension.
Dans cette atmosphère dramatique, le burlesque pointe comme dans cette scène où on se demande si la vie d’un ânon compte pour Dieu.
J’ai été fasciné par cette histoire simple et étrange d’un autre temps, celui des banshees (sorcières), oiseaux de malheur sur une île belle et désolée, coupée du monde, loin du conflit irlandais dont ne nous parviennent que quelques lueurs et sons étouffés.